Morre, aos 63 anos, o actor Robin Williams (21 de julho de 1951-11 de agosto de 2014).

Ó Capitão! meu Capitão! Finda é a temível jornada,
Vencida cada tormenta, a busca foi laureada.
O porto é ali, os sinos ouvi, exulta o povo inteiro,
Com o olhar na quilha estanque do vaso ousado e austero.
Mas ó coração, coração!
O sangue mancha o navio,
No convés, meu Capitão
Vai caído, morto e frio.

Ó Capitão! meu Capitão! Ergue-te ao dobre dos sinos;
Por ti se agita o pendão e os clarins tocam teus hinos.
Por ti buquês, guirlandas… Multidões as praias lotam,
Teu nome é o que elas clamam; para ti os olhos voltam,
Capitão, querido pai,
Dormes no braço macio…
É meu sonho que ao convés
Vais caído, morto e frio.

Ah! meu Capitão não fala, foi do lábio o sopro expulso,
Meu calor meu pai não sente, já não tem vontade ou pulso.
Da nau ancorada e ilesa, a jornada é concluída.
E lá vem ela em triunfo da viagem antes temida.
Povo, exulta! Sino, dobra!
Mas meu passo é tão sombrio…
No convés meu Capitão
Vai caído, morto e frio.

Walt Whitman

Não deixes que termine o dia sem teres crescido um pouco, 
sem teres sido feliz, sem teres aumentado os teus sonhos. 
Não te deixes vencer pelo desalento. 
Não permitas que alguém retire o direito de te expressares,
que é quase um dever. 
Não abandones as ânsias de fazer da tua vida algo extraordinário. 
Não deixes de acreditar que as palavras e a poesia podem mudar o mundo. 
Aconteça o que acontecer a nossa essência ficará intacta. 
Somos seres cheios de paixão. 
A vida é deserto e oásis. 
Derruba-nos, ensina-nos, converte-nos em protagonistas de nossa própria história. 
Ainda que o vento sopre contra, a poderosa obra continua: 
tu podes tocar uma estrofe. 
Não deixes nunca de sonhar, porque os sonhos tornam o homem livre.

Walt Whitman

Esta manhã, antes do alvorecer, subi numa colina para admirar o céu povoado,

E disse à minha alma: Quando abarcarmos esses mundos e o conhecimento e o prazer que encerram, estaremos finalmente fartos e satisfeitos?

E minha alma disse: Não, uma vez alcançados esses mundos prosseguiremos no caminho.

Walt Whitman

Oh eu, oh vida
Das perguntas sempre iguais
Dos interminaveis comboios de descrentes
Das cidades a abarrotar de idiotas
O que há de bom no meio disto?
Estás aqui
A vida existe e a identidade
A pujante peça continua
E podes contribuir com um verso

Walt Whitman

(...)

Ouvi o murmúrio das ondas e da areia como se quisessem

felicitar-me,

Porque aquele a quem mais amo dormia a meu lado sob a mesma

manta na noite fresca,

Na quietude daquela lua de outono o seu rosto inclinava-se para

mim,

E o seu braço repousava levemente sobre o meu peito - nessa

noite fui feliz.

Walt Whitman, Cálamo, Assírio & Alvim,1993, p 43

Carpe diem, rapazes, tornem as vossas vidas extraordinárias!(...)

Quero revelar-vos um segredo. Aproximem-se. Não lemos e escrevemos poesia só porque é giro; lemos e escrevemos poesia porque fazemos parte da raça humana. E a raça humana está impregnada de paixão.

Medicina, direito, gestão, engenharia são nobres actividades necessárias à vida.

Mas a poesia, a beleza, o romance, o amor são as coisas que nos fazem viver.

Extraído do filme, O Clube dos Poetas Mortos

Outro dizer

Apanha os botões de rosa enquanto podes

O tempo voa

E esta flor que hoje sorri

Amanhã estará moribunda

Walt Whitman

Não escarneço nem refuto, testemunho e espero.

Walt Whitman, Canto de Mim Mesmo

O escandaloso poeta e jornalista americano Walt Whitman (1819-1892) está entre os eleitos.

É um poeta do canto do corpo, da carne e da alma. Com ele ouvimos vozes libidinosamente proibidas mas diáfanas.

Poesia onde o que é insignificante vale tanto como o resto: uma folha de erva não vale menos que a jornada das estrelas.

Ascensão em verso livre do não-poético.

I

Celebro-me e canto-me,

E aquilo que assumo tu deves assumir,

Pois cada átomo que a mim pertence a ti pertence também.

Vagueio e convido a minha alma,

À vontade vagueio e inclino-me a observar a erva do Verão.

A minha língua, cada átomo do meu sangue, composto deste solo, deste ar,

Aqui nascido de pais aqui nascidos de outros pais nascidos, e dos seus pais também,

Eu, aos trinta e sete anos, de perfeita saúde começo,

Esperando que só a morte me faça parar.

Suspensos os credos e as escolas,

Retiro-me por certo tempo, deles saturado mas não esquecido,

Sou o porto do bem e do mal, e seja como for falo,

Natureza sem obstáculos com a sua energia original.

Walt Whitman, Canto de Mim Mesmo, trad. José Agostinho Baptista, Assírio e Alvim,1992, pág 9